J'occupe le vide de mots qui le sont tout autant.

Instant donné 2

Mirage de l'abandon

Dans les draps enroulés

Souvenir de la toison

De ce lynx au coeur tronqué

Mains

Je regarde les gens passer. C'est une activité simple, qu'il est facile de faire quand on est seule, et je le suis, la plupart du temps. Les mains libres.

La nuit est bonne.

Qu'est-ce qu'il y a dans les mains jointes? Quelle douceur, quelle chaleur? Je cherche dans mes souvenirs une trace de ce qu'il y a, de ce qui s'y installe, quand ma main se dépose dans celle d'un autre. Il y a longtemps, il y a si longtemps... Réminiscence de pétales, de toison aérienne et de cette peau si tendre à la base de cet autre être.

Au fond, je ne cherche qu'une troisième main, le simple plaisir de tenir la main d'une autre personne et d'être tenue en retour.

Trêve à l'insomnie, murmures d'un rêve

Debout devant les vagues mauves, elle se dit qu'elle pourrait écrire sans fin, qu'il fallait qu'elle décrive sans fin la mousse des brisants, les bleus si noirs de la mer en furie, l'insistance du vent qui caresse et fouette les joues d'un même souffle. Mais elle n'avait plus que la force de souhaiter vivre, engluée qu'elle était dans cette fatigue tenace qui l'empêchait de s'aimer et de se laisser aimer.

Instant donné 1

Les bouleaux se dévêtent,

Laissant le brouillard des mots

S'insinuer entre chaque feuille.

Transition du Soi vers l'Art

Il ne sert à rien de s'interroger sur la valeur et la validité de notre propre travail créatif. Celui-ci est. L'artiste n'a pas à comprendre son travail, ni à l'analyser ou à l'évaluer. Le désir d'être aimé, reconnu, apprécié ou primé est le frein qu'actionne l'Ego pour entraver l'inspiration et le libre mouvement du processus créateur.

Ma nature a horreur du vide

Écrire rend le vide habitable.