Trêve à l'insomnie, murmures d'un rêve

Debout devant les vagues mauves, elle se dit qu'elle pourrait écrire sans fin, qu'il fallait qu'elle décrive sans fin la mousse des brisants, les bleus si noirs de la mer en furie, l'insistance du vent qui caresse et fouette les joues d'un même souffle. Mais elle n'avait plus que la force de souhaiter vivre, engluée qu'elle était dans cette fatigue tenace qui l'empêchait de s'aimer et de se laisser aimer.